Es que, con esta primavera tan bonita,
voy a terminar por quitarme los botones hasta yo.

- Claro, claro que me sé sus canciones.

Especiales en radio 3, una entrada en el blog de david (más Clifor que nunca), rastreo hacia el país, después fotologs, nicks del messenger y un tuenti repleto de chicas de ayer en el sitio de mi recreo. Telemadrid. Radio 3 como banda sonora y un repaso a las letras de sus canciones. Avisos a los que están fuera, dolor en el interior.
Como una canción que contiene el aliento, las noches de niebla y el sabor a verano que ciertas veces consigue el rocanrol.

Martes y doce. Antonio y Vega.

de cuando también nosotros
cerrabamos el Penta
con tu chica de ayer

Los botones son botones, y no pecas.
No has entendido ni la cuarta parte del secreto.

La vida es como una puta partida de billar.

Y digo puta porque las palabras en la poesía suenan mejor.

Érase una vez que las cosas ya no eran como fueron. Que el mundo se escapa de los dos lados, se estremece, me intriga, y me quedo en medio del cristal del espejo, ese que lo separa todo, que nos separa a todos, y te miro, y me miro, y me digo que qué importa que todo esté al revés si bocabajo se vive mucho mejor. Con noches canceladas por la lluvia, madrugadas denostadas y besos en cada milímetro de piel. Con los ojos cerrados, mirándolo todo, pensándolo todo. Y llegas a donde siempre, pero llegas como nunca, con las maletas llenas de brazos para hacer columnas corintias y pompas de jabón para las canciones azules del bar chiquitito, y se caen las comunidades litorales al suelo, pero siempre hay más, siempre hay princesas dispuestas a salvar a los catalanoparlantes y viejas del sur y viajes al oeste encerrados en casa. Y también hay hierbabuena entre los jardines, que lo viste llegar y lo sé, mira que lo sabía, mira que te quiero, y mira que eres canalla, aute. También estan los besos negros esos de vodka que ya no bebes, ahora transpiras aire fresco y desde cuándo tienes cerveza entre las manos. Y desde cuando hace que tenias ganas de venir por aquí, por las plazas de tinte azul y contigo se acaba el miedo y empieza el silencio, y luego todas las palabras, y lloremos si merece la pena llorar, y reímos, porque las balanzas siempre han estado desequilibradas, y se escribe mucho mejor en máquinas o libretitas pequeñas, y rojas. O contigo huyendo de lo de siempre, para vivir como nunca. Para inventar poesías y sueños y ganas de saltar, y salta tan alto que necesitemos otra mano para el impulso, y manos tengo muchas, pero sólo quiero las vuestras, las tuyas, que es la principal razón, que no existen motivos, que no los hay, que nunca faltan, que nunca fallas, y después las lunas para mirar, y los lunes para bailar, las semanas que nunca terminan, las mañanas que empiezan con buenos días, buenos días, buenos días, y corazones de cartón, miradas expuestas y los sabores de las sombras, y los rios de los puentes, y esto que es como una canción, a la pata coja, entre tu cuerpo y el mío, entre nuestras caderas, que exsite el mundo, y se mezclan los ombligos y lo inventamos todo, lo reinventamos todo.

comestible

Y después
un beso de arroz.
un corazón salpimentado
las lágrimas con limón recién exprimidas
en las huertas de murcia (quéhermosaeres).

Todo el calor del mundo
sobre los fogones de asfalto.
La comida más rápida
y los pedidos más urgentes.
Salmones recién horneados
entres mi vientre y tus manos.

Tequieros enlatados
que se escurren entre tallarines húmedos
con salsa de soja y palabras pequeñas.
Los cordones de las zapatillas
del niño mudo
revueltos con forespán.

Todos somos comestibles.

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